Conversación de tres.

Disfrutar estar enamorado solo...


... mejorarse a uno mismo y ya

si... sabes, lo comprendo completamente


pero cuando estas enamorado solo,
hay una fuerza muy grande, casi incomoda, de estar consciente de las cosas

y eso es despertar para dejar las mentiras

/ no entendí /




lo importante es que diste...


Uno quiere una persona que lo acompañe en la vida!


tenemos q aprender a ver q tipo de persona queremos encontrar

para saber reconocerla cuando la tengamos enfrente

y la sepamos valorar... dicen que eso es amar.

Pero entre hombres y mujeres las ideas de ser, son distintas...

Las mujeres siempre damos lo que los hombres no pueden: la vida.
Algo menos de egoísmo tenemos por naturaleza... al menos algunas.


Es hora de hacer lo que podemos controlar.


No sé controlar al amor, a mi amor, a mi misma?
Quisiera tener la prudencia necesaria para no perder la razón cuando me hieren... pero..
de eso se trata la vida no? De aprender viviendo, aunque sólo se logre arriesgando.

La guerra.

 A veces quisiera gritar, pero tengo el silencio más grande atorado en el pecho.
Correr o lastimar, sin tener que recurrir a la culpa y el arrepentimiento.
Me contaron que puede haber paz en la guerra, y destrucción en la creación;
miedo en la valentía; incoherencia en la razón.

Yo soy una de esas, las personas que solemos preguntarnos tantas veces,
si los pasos fueron en retroceso para poder avanzar.
Quemar puentes, construir otros; actuar y pensar, pensar en el hacer; hacer, pensando.
Sentir? sentir, viviendo. Sentir, llorando. Lágrimas de pensamiento. Lágrimas de angustia.
Lágrimas de incoherencia; de tus palabras de hierro, de tus manos de porcelana,  de astillas que cortan cada hermoso recuerdo.

Llora, me dijeron; todo lo que tengas que llorar.
No llores; no vale la pena.
Pero el valor se mide en lágrimas y sufrimiento, cuando la sanidad mental y emocional no justifican el riesgo, el coraje...

Ya no quiero pensar. Quiero que me quiten el cerebro.
Quiero descansar en la comodidad de un pequeño mundo donde no me cuenten mis errores.
Donde me arropen las palabras escritas de los muertos.
Donde los diálogos me sirvan como distracción al miedo de no encontrarte de nuevo.

Pero estoy sola. Afortunada e irremediablemente sola.
Escucho mis pensamientos como susurros de pena; pero también como canciones de paz que me exigen que esta vez me siga a mi misma. Me veo en el espejo: soy bonita? No. Soy hermosa! Soy grande, soy loca, soy tenaz y atrevida. Pero a veces mi yugo escupe desde mis pupilas, la sumisión acostumbrada de mi loca libertad.

Eso quiero! ser libre de ti, verte con indiferencia, recordarte como cuando olvido limpiar mis zapatos...
pero tengo miedo, de que si lo hago, lo haré sin remordimientos, y cuando sea así, dejaré tu existencia entre los muros de una caja... Así, digo tu nombre casi todos los días para no olvidarte; recuerdo tus últimas palabras, para aprender a odiarte... pero al final la batalla del amor y el odio se apaga con funestas lagrimas de confusión y cansancio... necesito descansar, dejarte ir; hacerte ir; obligarte a que te vayas.

Ya no te quiero más en mí... eso intento creer.

Poesía a la modernidad y el post.

Una vez el hombre nació y pidió: hágase la luz.
 Y así: la eternidad de la presencia del hombre.

Después reconoció en el agua, la energía flotante y volante del vapor: creo un exprimidor de partículas energéticas.

Un día al hombre se le olvido qué era hombre y creo para sí, un ambiente distinto a la naturaleza: la cultura. Emulsionó en una película de ilusiones al sol y la luna, como pintados de carboncillo y ollín. Proyecto sueños de papel, hechos después de metal y acero. Inchó sus pies con la piel del buey y la oveja. Se embelleció de plumas y saqueó los cardúmenes de atún; se quizo hacer adornos de plata que cubrieran su rosa y delicada piel de recién nacido al mundo.

Unos vieron en la pobreza del otro, la inspiración explotada del deseo de lo bello.
Otros construyeron poesía hecha filosofía y filosofía hecha poesía, encima de las ordas de libertad apagada.

Siempre quisimos más y mejor. Abundancia y prosperidad como todos los años.

Y ahora en el mundo al revés, el amor es el desamor. Los hijos no son el futuro sino el pasado. Los escotes la prenda del nuevo burgués, el viejo burgués el abuelo como árbol cansado, olvidado entre las nuevas diversiones del pasado mundo.
Los modales, antiquísimos tesoros sin valor que flotan entre impresos de colores, anunciando la riqueza del morbo.

Los pobres "la invensión del rico para lo que no comprende": la inspiración, siempre la inspiración de las utopías!  Construcción del discurso que nunca se haya en el otro.

El intelectual piensa en el músico pobre, en el indígena desvalido, en los alumnos incultos, como promesas de semillas a dar nuevos frutos de ideología, de casta proverbial, de praxis pura... el discurso sin embrago, no se encuentra en los ojos del que no sabe leer.

Las promesas son frágiles y bellas como el cristal de Murano. Todo en este tiempo es frágil y hermoso. Delicado, pasajero e inaprensible. Como la hermosa música de Marshall...

Lo pequeño sorprende con su enorme capacidad; lo grande estorba: las grandes familias, los años de cariño y compromiso, los grandes autos de metal, las monedas...

Todo es sustituible, re-sustituíble: las historias, los amores, el tiempo de sueño y alegría; todo es construído y re-construído: las familias, los cariños, la virginidad y la espiritualidad; las estructuras metálicas, las óseas, las económicas, las políticas, "las humanas"...